Björn Andresen in Morte a Venezia, del regista italiano Lucino Visconti.Film Mantaray

Un film in lavorazione da cinque anni sugli effetti velenosi della fama cinematografica sui giovani, questo documentario svedese affascinante ma tristemente deprimente merita di essere visto, ma non sfugge mai del tutto alla sensazione che sia già stato visto prima. È una cronaca della vita torturata di Björn Andresen, il leggendario regista italiano Luchino Visconti, adolescente di Stoccolma, portato da un giorno all'altro alla celebrità internazionale all'età di 15 anni nell'ambito ruolo di Tadzio al fianco di Dirk Bogarde nella versione cinematografica carica di omoerotismo del 1971 di Morte a Venezia . Nel romanzo, l'autore Thomas Mann ha descritto Tadzio come una versione umana di una scultura greca, con un'espressione di serenità pura e divina.

Con tutta questa casta perfezione della forma, l'osservatore pensava di non aver mai visto, né nella natura né nell'arte, nulla di così assolutamente felice e perfetto. Eppure, 50 anni dopo la première del film, questo documentario di Kristina Lindstrom e Kristian Petrie rivela che due parole felici e consumate su Tadzio non descrivevano il risultato della fama del ragazzo che lo interpretava. Guardando gli anni tossici di miseria e gli scherzi del destino che distrussero Björn Andresen, continuavo a pensare alla tragica vita di Jean Seberg dopo che Otto Preminger la scoprì per il ruolo principale di Santa Giovanna .
I registi iniziano il loro percorso in una fredda giornata di febbraio del 1970, quando il leggendario regista comunista apertamente gay Visconti arrivò in Svezia in cerca di bellezza. Il ragazzo che scelse dopo aver camminato per una stanza d'albergo con il torso seminudo era esattamente quello che Visconti stava cercando: pallido, insipido, innocente e bello. Björn non aveva esperienza e aveva poca conoscenza o comprensione dell'argomento: una ricerca intellettuale della perfezione giovanile che può finire, una volta trovata, solo con la morte. Per evitare ogni accenno di sessualità, Visconti vieta ogni contatto personale tra Björn e i membri omosessuali della troupe, lasciando il ragazzo isolato, solo e più confuso che mai. (Questa insistenza sull'amore puro senza emozioni tra un compositore anziano, interpretato da Dirk Bogarde, e il ragazzo è stata la rovina definitiva, fredda e spassionata del film.) Nella voce dell'adulto Björn, non ha ricevuto alcuna direzione tranne quattro parole: Vai! Fermare! Girati! e sorridi! Il risultato fu una performance vacua che non incantò né la critica né il pubblico, ma il regista definì Bjorn il ragazzo più bello del mondo e al Festival di Cannes del 1971 l'etichetta rimase, perseguitando Björn per sempre.
Gli anni successivi illustrano una vita creata esclusivamente dalla pubblicità. Ci sono filmati della première londinese, alla quale hanno partecipato la regina e la principessa Anna. Orde di giornalisti, sacchi di posta dei fan e un'attenzione consumante apprezzata solo dall'ambiziosa nonna che lo ha cresciuto, sono descritti dall'anziano Björn come un incubo vivente. Voleva scappare, ma Visconti gli firmò un contratto di tre anni, in sostanza possedendo il suo volto, senza alcuna intenzione di utilizzarlo in un altro film. Per esacerbare ulteriormente le cose, il regista ha detto alla troupe: “Adesso abbiamo il nostro film”. Quindi puoi fare quello che vuoi con il ragazzo. Lo portarono nei bar gay, lo ricoprirono di alcol fino a farlo svenire e lo trasformarono in un alcolizzato. A New York i fan sventolavano stelle filanti dai tetti e lo inseguivano con le forbici per tagliargli le ciocche di capelli come souvenir. Si trasferì a Parigi, dove fu trattenuto per anni da uomini più anziani che lo ricoprirono di cene e regali costosi e ne pagarono le spese. Il film è fastidiosamente vago su ciò che Björn ha fatto per ripagarli, ma si ferma prima di chiamarlo prostituta. Oggi lo stress e gli abusi si vedono. Magro, ossuto, segnato da rughe e irsuto, con capelli e barba bianchi lunghi fino alle spalle, dimostra più di 65 anni e vive nello squallore. Vediamo i suoi proprietari che cercano di sfrattarlo per un appartamento sporco e lui che lascia il gas aperto, mettendo in pericolo l'intero edificio. Alla ricerca di indizi sulla sua identità, non scopre mai nulla del padre, ma scopre ritagli di giornale sul corpo della madre che lo abbandonò, morta nel bosco nel 1966, con la testa appoggiata su una radice. Questo lo lascia più depresso che mai, e anche lo spettatore.

Va peggio. Crede di essersi ribaltato in uno stato di torpore alcolico e di aver ucciso accidentalmente il suo unico figlio. Sua figlia ormai adulta non lo vede da 12 anni. La sua ragazza, che ha cercato di aiutarlo a rimettere insieme la sua vita, lo lascia, definendolo un maiale e un maledetto bastardo. Non ha altro che rimpianti per il passato e nessun futuro con alcuna promessa. Ci resta l’inevitabile impressione di un uomo perduto, abbattuto e per sempre indefinito.

Girato a Stoccolma, Parigi, Tokyo, Italia e Budapest, il film è bello da vedere quasi quanto Morte a Venezia, ma alla fine è quasi altrettanto noioso. Gli sceneggiatori-registi Lindstrom e Petri cercano chiaramente di sottolineare quanto troppo e troppo presto possa avere un impatto distruttivo sulla vita di un giovane attore, ma danno la colpa di tutto a Morte a Venezia è una forzatura che non sempre convince. È abbastanza ovvio che la patetica caduta di Björn Andresen non è colpa sua se non sua. Tutto ciò che il ragazzo più bello del mondo desiderava era che la sua bellezza fosse ripagata. Questo film chiarisce che a volte è meglio desiderare una verruca.

sono valutazioni regolari del cinema nuovo e degno di nota.