Louise Bourgoin e Oscar Isaac nel Mojave .

Già afflitto da un eccesso di spazzatura di gennaio, ce n'è di più questa settimana. Presentandosi come un thriller fasullo senza una riga di dialogo credibile o un solo brivido, Mojave sono 93 minuti di parole senza senso con armi da fuoco e false pretese letterarie su due delinquenti in un duello di armi e parole che non porta da nessuna parte.

Incredibilmente, lo sceneggiatore e regista William Monahan una volta vinse un Oscar per aver scritto il film di Martin Scorsese Il defunto . Da allora non ha scritto nulla di valore e, come regista, suscita risate. Mojave è il tipo di rottame che ti ricorda che guadagnano troppi soldi a Hollywood e non sanno cosa farne. Quindi finanziano brutti film come questo per... cosa? Cancellazioni fiscali? L'IRS dovrebbe avviare un'indagine.

Mojave parla di un artista in crisi di nome Tom, interpretato da Garrett Hedlund, di un povero Brad Pitt, un ex modello che indossa i Ray-Ban di Steve McQueen e sbaglia a borbottare per recitare, e di un po' fannullone che ha un disperato bisogno di un bel taglio di capelli. . Non viene mai rivelato cosa fa Tom per giustificare l'etichetta di artista. Qualcosa a che fare con i film, immagino, anche se niente di specifico. Altrettanto nascosto allo spettatore è il motivo per cui Tom è così infelice. Lavora in un appartamento senz'anima sulle colline di Hollywood e ha un partner produttore di nome Norman (Mark Wahlberg in un cameo sconcertante e inutile composto principalmente da telefonate), un ex spacciatore circondato da prostitute e alcol.

Il film inizia con la narrazione di Tom, che dice: Sono famoso in un modo o nell'altro da quando avevo 19 anni e ti stanchi. Vuoi essere come Byron. Vuoi andare in Grecia. Vuoi vendere armi in Africa. Ovviamente non fa nessuna di queste cose. Quello che fa è ignorare la segreteria telefonica (Sei morto? Me lo fai sapere?) e guidare fino al deserto del Mojave dove contempla il suicidio, fuma una sigaretta dopo l'altra, tracanna una bottiglia di whisky e spacca la sua Jeep. Un vagabondo colto e disoccupato di nome Jack (Oscar Isaac) appare dal nulla usando parole come epilogo, si scalda accanto al fuoco di Tom, parla di Gesù e Moby Dick, e cita Shakespeare.

Si scopre che Jack è un maniaco omicida con un fucile ad alta potenza. Tom ruba l'arma, con essa uccide un poliziotto messicano, poi fracassa la pistola e la lascia dietro di sé per coinvolgere lo sconosciuto prima di partire a piedi nel deserto rovente con il pazzo Jack alle calcagna. Miracolosamente, Tom ritrova la strada per tornare a Hollywood dove ottiene acqua corrente ma senza taglio di capelli e va a letto con una donna francese (Louise Bourgoin) che recita in una produzione dell'opera di Shakespeare. Tempesta , anche se difficilmente riesce a gestire una semplice frase dichiarativa in inglese. Ottiene alcune delle battute più divertenti, anche se ha difficoltà a dirle in modo coerente. Quando Tom la avverte che sono perseguitati da un pazzo assassino, lei ribatte: Uno stalker? Ne ho 27, senza contare quelli in prigione.

Mentre i poliziotti nel Mojave ricostruiscono il fucile scomparso che Tom ha fracassato, Jack arriva a Hollywood, uccide un uomo che porta a spasso un barboncino, gli ruba l'auto, si dichiara un'incarnazione di Mefistofele e si ritrova con il barboncino, che lega a un palo in mezzo al traffico e poi spara a Norman, vestito solo di un asciugamano, che non conosce nemmeno. Niente di tutto questo ha un minimo di senso, soprattutto se accompagnato da dialoghi come questo: l'ambizione ha uno strano modo di guidarti verso cose che non avresti mai voluto ottenere perché sei solo un uomo, sei solo un sacco di sostanze chimiche pericolose... e non puoi fermarti. Quindi vai nel deserto per scoprire cosa vuoi e cosa sei, se non altro.

E: tutti dicono che Hollywood è pericolosa. Sei stato tu a dire cosa c'era che non andava in Fitzgerald, cioè che non sapeva scrivere sceneggiature. Oppure che ne dici: tutto è iniziato nel deserto. Finirà lì, fratello. Questo deve svolgersi. Non saranno mai gli sbirri, fratello. Non possono fare i conti. Siamo io e te, nel deserto.

Oh no! Le peggiori paure si sono realizzate! Torniamo al Mojave. E una partita alla roulette russa. E un ultimo brindisi a fumetti da parte dello stravagante filosofico Jack: To Death, e la sua ala di corvo. C'è uno stronzo che gira da queste parti con un gancio e una clessidra: il Gentiluomo in persona. A meno che non abbia un pugno di cancro.

Nel finale futile e ponderoso, una persona è ancora viva. Non rivelerò chi è, nel caso tu sia ancora sveglio. Te lo dirò semplicemente se aspetterai lo spargimento di sangue e il fuoco dell'inferno che si concluderanno Mojave , non solo sarai sopravvissuto al peggior film dell'ancora giovane anno nuovo, ma, nel farlo, avrai anche imparato una nuova definizione della parola masochismo.